Titre : Sculpteurs de Rêves

Auteur : Lisa

E-mail : littleshare@wanadoo.fr

Résumé : Sam se retrouve confrontée au portrait le plus intime de son officier.

Statut : Complet

Catégorie : Hurt/Comfort, Romance, drame (relativement)

Spoilers : Peut-être le film, et encore…

Rating : PG-13 pour situations sexuelles

Disclamers : Stargate SG-1 et ses personnages sont la propriété de MGM, Gekko Film Corp. et Double Secret Production. Je n’ai reçu aucune prime dans l’écriture de cette histoire. Toute ressemblance avec des personnes existantes est purement fortuite.

Note de l’auteur : Euh… c'est relativement psychologique comme truc, il faut essayer de lire entre les lignes quelques fois. Petite précision utile, j'imagine: l'italique représente des souvenirs. Gardez ça en tête pour que tout ceci ait un sens.

A Isa* et Carine, pour le pâté, le nougat, et pour être venues dormir chez moi pour la convention. Vous allez me dire que c'est pas à moi de vous remercier, mais c'était super sympa, ce temps passé ensemble !

NB : le début de la fic a été écrit il y a bien longtemps, ce qu'il s'y passe n'a aucun rapport avec Marlon. Mes plus sincères excuses à ceux chez qui de mauvais souvenirs referaient surface.

©Lisa, décembre 2003 - Ne pas publier sans mon autorisation… que je vous donnerai si vous demandez gentiment de toutes façons..

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~*~

Longtemps, bien longtemps après, il était toujours là. Ses yeux qu'on aurait pu croire fixés sur la terre fraîchement remuée étaient en fait égarés dans le vague. Il commença à pleuvoir et les chants d'oiseaux cessèrent momentanément. Ils reprendraient après l'averse. C'était déjà arrivé deux fois depuis qu'il se tenait là, dans son costume gris et détrempé.

Pour lui, rien ne semblait plus lointain, plus incertain que le retour du chant des oiseaux après l'averse.

Une fine traînée d'eau glissa le long de son visage. Visage neutre, complètement serein. Effroyablement serein pour quelqu'un qui aurait connu Jack O'Neill. Les bras ballants de chaque côté de son corps, il lui semblait avoir cessé d'exister. Physiquement du moins. Mais il songeait sérieusement que cesser d'exister tout court serait une bien meilleure solution que de souffrir la lente agonie qui consumait son Être Intérieur. Ses ruines d'Être Intérieur dans son Corps Non-existant. Du beau travail.

Il avait choisi cette femme parce qu'il la savait parfaite pour lui. Lueur d'intelligence, douceur dans les yeux. Cheveux blonds dans lesquels il aimait faire glisser ses doigts à n'importe quelle occasion, plus particulièrement avant d'entrer en elle. Longues jambes, merveilleux sourire. Parfaite. Il l'aimait. Au passé et au présent. Il ne savait pas pour le futur. Il n'y avait plus de futur.

Elle gisait devant lui, à quelques pieds sous terre. Certainement sereine, elle aussi, avec ses os brisés et son visage que la mort - et le pare-brise - avait si violemment frappé qu'on lui avait déconseillé de le regarder une dernière fois.

Il avait suivi le conseil, étonnamment. Il avait vu Charlie avec une balle dans la tête et cela lui avait suffi.

Le grondement sourd du tonnerre réussit là où l'éclair avait échoué : il persuada l'homme que cette fois, les oiseaux ne rechanteraient plus avant un bon moment. Alors, son enveloppe charnelle décida probablement pour lui de quitter le cimetière, d'atteindre la voiture et de rentrer à la maison. Oui, probablement. Cela resta le moment le plus nébuleux de toute cette nébuleuse période.

Arrivé chez lui, il passa d'abord par la cuisine pour s'emparer d'une bière qui traînait dans le frigo pour ensuite aller la déposer sur la table basse et l'observer pendant des heures, des jours peut-être.

La mort… la mort occupait ses pensées. Occupait sa vie, occupait son monde.

Tout avait commencé lorsque Maggie, la nouvelle serveuse du restaurant du coin, avait ajouté du curry dans la soupe qu'elle allait servir à son père, dans les années soixante. Connor O'Neill était allergique au curry.

Nessa O'Neill s'était électrocutée avec un appareil ménager deux ans plus tard. Elle portait dans son ventre déjà rebondi un petit fœtus de sexe encore inconnu.

Ce n'étaient que trois des visages de la mort, si peu par rapport à tous ceux qu'il avait rencontrés durant ses trente années de carrière, mais déjà tant pour un petit enfant d'une dizaine d'années à peine…

Grâce à l'Air Force, il avait vu des membres arrachés par des éclats d'obus, des corps mutilés tombés à ses pieds après une explosion de grenade, des balles nichées dans un grand nombre d'organes vitaux…

Bam Bam Bam

Son cerveau mit un certain temps à faire les rapprochements nécessaires. Des coups à la porte. Ce canapé était à changer, à en juger par ses rotules et autres articulations qui protestèrent sous l'effort. Peut-être émit-il quelques grognements, ou peut-être n'en prit-il pas la peine.

La porte s'ouvrit et révéla une silhouette féminine. Pendant un certain temps, ce fut tout ce que ses yeux peu habitués à la lumière du soleil lui permirent d'identifier. Il cligna plusieurs fois des paupières et porta deux doigts à ses tempes.

Des jambes, longues et fines, habillées de cuir noir. Il remonta un peu plus haut. Des hanches élégantes et une petite poitrine moulée dans un haut en lin beige. Il n'alla pas plus loin dans son analyse, il ne savait que trop bien ce qu'il allait y découvrir. Des cheveux blonds, une paire d'yeux doux et intelligents.

Si semblable à sa défunte femme que ç'en était effrayant.

"Carter… Bien le bonjour, vous avez perdu à la courte paille cette fois ?" ironisa-t-il en levant pour la première fois les yeux vers son visage.

Sa bouche qui s'était ouverte pour le saluer, manifestement, se referma doucement sous l'effet de la surprise. Elle fronça les sourcils.

"C'était à prévoir…" grommela-t-il en refermant la porte qu'il avait entrebaîllée. Quelque chose bloquait. Une chaussure. Peu après, la porte se rouvrit de force et il n'y opposa aucune résistance.

Ses sourcils étaient toujours froncés, et elle faisait apparemment de gros efforts pour ne pas laisser ses prunelles flamboyer trop ardemment. "Personne n'a tiré à la courte paille cette fois, colonel, et certainement pas moi. Peut-être est-ce insignifiant pour vous, mais des gens avec qui vous travaillez depuis six ans s'inquiètent pour vous. On appelle ça des amis, et certains n'ont pas l'intention de se faire claquer la porte au nez après avoir fait le déplacement."

"On est plus chez soi…" marmonna-t-il pour toute réponse, et il retourna dans le séjour se laisser tomber sur le canapé, devant sa bouteille de bière.

Sam refoula un petit pincement au cœur. Ce n'était pas vraiment le moment de se sentir vexée. Elle se considéra comme invitée à entrer et referma la porte derrière elle avant d'aller s'installer sur un siège qui lui faisait face.

"Qu'est-ce que vous voulez ?" demanda-t-il au bout d'un moment.

"Je vous l'ai déjà dit," fit-elle, un peu mal à l'aise malgré sa précédente démonstration d'assurance. "Je m'inquiète pour vous, ça fait déjà une semaine que vous n'avez pas donné signe de…"

"Sara est morte." déclara-t-il avec un calme déconcertant.

"Je sais. J'étais là quand ça vous a été annoncé."

"Alors vous voulez qu'on en parle. Parce que ça soulagerait mon vieux cœur. Parce qu'en plus d'être mon major, vous êtes mon amie et les amis ça sert à ça."

La certaine ironie contenue dans ses propos la rendit indécise. Etait-il sérieux, revenait-il à la raison ou n'attendait-il qu'une chose, la rembarrer sans scrupule après lui avoir laissé entrapercevoir une lueur d'espoir ? Elle hocha doucement la tête et il eut un petit sourire.

"Elle revenait de chez des amis," entreprit-il de conter. "qui étaient d'ailleurs nos amis communs avant que notre fils ne se tire une balle. Scénario classique, un ado probablement défoncé grille un feu, lui avait des airbags, elle pas. Il est à l'hôpital, elle est dans la tombe. Selon le médecin légiste, personne n'aurait pu reconnaître son visage. En dehors de ça, plusieurs côtes et un tibia brisés, un coude avec un angle bizarre, le crâne fracturé, la nuque…"

"Colonel !" s'exclama-t-elle sous l'impulsion d'un haut le cœur et des larmes qui perlaient au coin de ses yeux. Elle ne savait pas ce qui lui faisait le plus mal, la tragédie sanglante qui s'était abattue sur cette pauvre femme qui avait déjà perdu son fils et son mari ou bien l'effet que cela semblait avoir eu sur ce dernier. Il semblait… anéanti. Purement et simplement.

Jack se leva lentement, plus pâle que jamais.

"Dites à Hammond que je vais survivre, ce n'est plus la peine de m'envoyer des missionnaires."

La colère se mêla à la peine dans les traits de la jeune femme. Elle se leva à son tour, sans un mot, et s'éclipsa.

Jack resta un moment debout, près d'une porte vers laquelle il ne se souvenait même pas s'être dirigé. Il commença à trembler, si bien qu'il dut s'y appuyer pour ne pas tomber à genoux. Blesser Carter. Il touchait le fond. Comme si elle méritait d'être traitée de cette manière après tout ce qu'elle avait fait pour lui… Mais là encore, qui méritait quoi en ce bas monde ? Le petit garçon encore innocent qu'était son fils avait été puni pour avoir joué avec les armes des grands, le couple qu'il formait avec Sara avait été puni pour l'avoir laissé faire. Et Sara, pourquoi avait-elle été punie au juste ? Où était la justice dans tout ça ?

Il tomba effectivement à genoux. La vie telle qu'elle s'était présentée à lui n'avait été qu'une sorte de lente agonie. Peut-être avait-il été un peu ravivé ces dernières années, notamment grâce à celle dont il venait très certainement de perdre l'amitié. Mort, trahison, culpabilité, douleur, douleur, douleur…

Une sonnette résonna à ses oreilles. Il s'en souciait peu, mais il se releva instinctivement en s'aidant de la poignée qui s'enfonça naturellement.

"Jack O'Neill ?"

Allons bon…

"Ce qu'il en reste."

"Bienvenue au club."

Il fut sur le point de demander plus d'explications tellement il était peu habitué à ce que l'on réponde à ses sarcasmes mais se retint au dernier moment.

"Je peux vous aider ?" demanda-t-il sur un ton désintéressé.

"La questions la plus appropriée ne serait-elle pas 'Qui êtes-vous ?'"

"Je suppose."

"Si vous m'invitiez à entrer ?"

Jack se passa une main sur le visage. Il sentait déjà un mal de tête s'emparer de lui à écouter cet homme débiter des choses insensées, proposant des questions pour ensuite les ignorer. Il pensa qu'il ne devait plus avoir beaucoup d'autorité dans son propre domicile car lui aussi semblait décidé à pénétrer chez lui sans en avoir reçu l'autorisation.

Il le regarda, interdit, se diriger vers le salon et s'asseoir à la place même où il était resté assis pendant un temps qu'il avait renoncé à calculer, avant l'arrivée de Carter. En temps normal, il aurait protesté, et c'était peu dire, mais il se sentait si déconnecté de la réalité qu'il finit par le rejoindre.

Il était grand, nota-t-il en le dévisageant. Grand, mais sans être réellement imposant, minceur oblige. Habillé tout de noir, les cheveux châtains coupés court, la quarantaine bien passée, les yeux… rouges.

"On s'est déjà vu quelque part ?" demanda-t-il en plissant le front.

L'homme ne répondit pas et détourna le regard. Sa main droite se crispa légèrement sur l'accoudoir du canapé.

"Vous n'avez pas l'air en forme." commenta Jack.

"Sans vouloir vous offenser, vous avez l'air pire."

Sans vouloir l'offenser, hein ? Il fronça les sourcils et sembla réaliser pour la première fois qu'un inconnu débarquait chez lui, s'installait sur son divan et ne trouvait rien d'autre à faire que de commenter l'état du propriétaire des lieux.

"Ecoutez," dit-il d'une voix plus ferme. "Je ne sais pas qui vous êtes, vous êtes ici chez moi, alors vous répondez à mes questions ou je me ferai un plaisir de vous indiquer la sortie sans plus de cérémonie."

"Stuart Hoffman. On s'est vu il y a trois jours." Le dénommé Stuart se tut sous les yeux écarquillés de son interlocuteur.

"Vous êtes…"

"Son frère."

"Et pourquoi…"

"Ma femme est japonaise, j'habite là-bas."

"Vous pourriez me laisser finir mes phrases au moins !" s'exclama-t-il avec une pointe d'irritation.

"Pardonnez-moi, ces derniers jours ont été un peu difficiles…"

Jack fit une moue qui en disait long. Il choisit de continuer, ce n'était pas exactement le moment de s'engager sur le délicat chemin de l'apitoiement sur soi-même. "Et quand bien même, vous habiteriez sur Mars… Je n'ai jamais entendu parler de vous !"

"Normal. On a eu une violente dispute bien avant que vous deux ne vous rencontriez, et je n'ai repris contact avec elle que lorsque mon père m'a annoncé tout ce qui s'était abattu sur Sara. Depuis je prends… je prenais l'avion plus souvent pour lui rendre visite."

Jack hocha la tête. Sara avait un frère et le lui avait toujours caché.

Il s'en contrefichait.

"C'est bien joli tout ça, enchanté de faire votre connaissance d'ailleurs, mais à quoi ça nous mène exactement ? Pour dire les choses simplement, qu'est-ce que vous me voulez ?"

Stuart le regarda longuement. Cet homme, Jack, avait les yeux cernés, le visage fatigué et une expression si complexe au fond les yeux qu'il se garda bien de tenter de l'identifier.

"Sara m'a parlé de vous." Il attendit une réaction qui ne vint jamais. "Elle m'a dit qu'elle avait peur pour vous, qu'à vous imaginer seul devant la vie, elle avait peur que vous ne vous en sortiez pas."

Perspicace demoiselle que Sara, pensa Jack, elle le connaissait bien.

"Et donc…" continua-t-il, l'invitant à s'exprimer.

"Et donc maintenant que… qu'elle est… enfin j'ai pensé que ça avait dû être un coup dur pour vous."

La perspicacité était dans les gènes de la famille.

"Et vous faites comme tous les autres, vous venez voir si je ne serais pas enclin à rejoindre ma femme et mon fils ?" Ce beau-frère inattendu commençait sérieusement à l'agacer, un peu à la manière de Carter l'instant d'avant, sauf que celui-ci n'avait aucun droit de regard sur sa vie. Pas plus que son major d'ailleurs, mais… mais ce n'était pas le moment de penser à elle.

"Pas exactement Jack, même si je sais que ça en a l'air. Je ne viens pas en ami, tout simplement parce que je ne me considère pas comme tel. Je ne viens pas vous donner quelques conseils pour surmonter ce deuil. Je vous donne l'ordre de surmonter ce deuil."

"Excusez-moi ?" demanda-t-il sur ce ton incrédule qui n'appartenait qu'à lui.

"Sara vous aimait encore, et elle semblait tellement accablée lorsqu'elle pensait à vous…" Stuart ignora Jack qui levait les yeux au ciel. Il avait conscience que ce qu'il disait n'allait pas lui remonter le moral. "Sa dernière volonté aurait très certainement été de vous voir heureux, et vous ne semblez pas en prendre la voie."

Plusieurs répliques se bousculèrent à la bouche du militaire. 'Sans blague ?' lancé avec l'air le plus railleur qu'il avait en réserve faillit faire l'affaire, mais il se contint au dernier moment. Qui diable était-il pour décider ainsi que…

"Je ne suis pas heureux ? Avez-vous la moindre idée de ce à quoi j'ai passé mes journées pendant plus de six ans maintenant ?"

"Vous avez repris votre carrière militaire ? C'est ça qui vous rend heureux ?"

"C'est vos oignons peut-être ?"

"Non, et il n'empêche que je ne vous crois pas."

"Je le suis pourtant !" s'emporta Jack.

"Ou vous l'étiez. Parce que j'imagine que vous n'êtes pas retourné à ce boulot qui a l'air de tant vous rendre heureux, et que vous n'en considérez même pas la possibilité."

"Mais c'est pas possible…" grogna-t-il en s'enfonçant dans son siège, "On vous a appris à rester en dehors de la vie privée des gens ?"

Stuart haussa les sourcils et Jack, intérieurement, s'avoua vaincu. Non, l'idée de retourner au SGC n'avait pas une seule fois croisé son esprit. "Pour votre gouverne, je reprends le travail demain" mentit-il avec le plus grand sérieux.

"Bien ! Dans ce cas si Jack O'Neill ne fera pas la bêtise de retomber dans la déchéance qui a suivit la mort de mon neveu, s'il est heureux, j'ai la conscience tranquille." déclara-t-il, non sans avoir vu clair dans le jeu de son interlocuteur. Mieux valait en effet s'assurer que sa fierté l'obligerait à faire ce qu'il avait dit.

Il se leva, lui tendit son numéro de téléphone et lui serra la main, laissant derrière lui un beau-frère songeur qui avait la nette impression de s'être fait manipuler.

~*~

La jeune Ska s'accorda quelques instants de concentration, sous l'œil paternel de son mentor. Le premier transmetteur était fixé à ses tempes et l'autre extrémité du fil argenté se trouvait relié au spécimen qu'elle avait trouvé le plus attirant.

Ce n'était pas une mince affaire que de ne pas se perdre dans cet esprit totalement inconnu, et si différent de tous les autres. Les parois étaient plus épaisses, les impulsions électriques plus instables et fugitives…

"Ska ?"

"J'y suis presque Iho, j'y suis presque…"

Quelques secondes plus tard, elle y parvenait effectivement et le sourire de satisfaction qui s'afficha sur son visage s'estompa quand les sons et les images inconnus envahirent son esprit. Ses yeux se fermèrent et sa tête tomba sur son épaule droite.

Iho observa et attendit.

~*~